Ça a commencé le matin dans un beau supermarché, rayon traiteur, où il y avait foule.

A côté de moi, une élégante dame dans la cinquantaine s'exaspérait de devoir attendre son tour. Hautaine, elle dit à son mari: «C'est fou ce que c'est mal organisé, ici!»

Elle avait raison: le service était plutôt mal organisé. Sur ce, emportant sèchement avec elle son impatience et son mari, elle s'en alla.

Dans la rue, cette fois, et vers midi. Je croise un monsieur de ma connaissance et m'arrête pour échanger des banalités. Passe à notre hauteur une voiture conduite par un jeune homme, fenêtres baissées et musique poussée à fond.

En entendant ce boucan, mon interlocuteur change de visage. Et, dans une grimace, s'exclame: «Non mais, franchement, ils sont obligés de mettre leur musique aussi fort?» Puis il tempête contre «ceux qui se croient tout permis». Il avait raison: le son était très fort. Sur ce, le monsieur a repris son chemin en maugréant.

Enfin le soir, en rentrant chez moi, une voisine m'interpelle. Très remontée, elle m'apprend que rien ne va plus. Il faut faire quelque chose, dit-elle, lancer une pétition, alerter les journaux ou n'importe. Car il y a ce problème, très grave: le composteur, situé en bordure du village, qui répand ses odeurs dans tout le quartier.

Ma voisine avait raison: dans le coin, parfois, ça sent effectivement l'œuf pourri. Sur ce, le souffle coupé par mon peu de répondant, elle m'a quitté fâchée.

Après tout ça, j'ai pensé: si on s'irrite si vite, aujourd'hui en Suisse, c'est peut-être que nous sommes devenus un peuple aussi pénible que douillet. Mais, aussitôt, j'ai espéré ceci: ne pas avoir raison.

• Céleste